林晚周扬

冰冷的屏幕荧光刺得我眼睛发酸。晚上十一点半，卧室里只开着一盏昏黄的床头灯，将丈夫周扬熟睡的侧脸轮廓温柔地描摹出来，呼吸均匀而绵长。我盯着手机，那行字像烧红的烙铁，烫在视网膜上：“你老公今天要杀你。”没有署名，没有前缀，一串完全陌生的本地号码。寒意瞬间攫住了心脏，血液似乎都停止了流动，四肢冰凉。我猛地…

短篇